В чем опасность режущего письма
для меня?
С каждой строчкой я хочу больше огня,
больше выжать крови из бессмысленности,
безмозглости, из проклятой циничности,
заторможенности...
Во мне всегда жил бунтарь। Потому что,
то что я вижу вокруг... Я не могу с этим
смириться। И каждую минуту, отпущенную мне,
хочу накачать соком жизни। Но вместо этого у меня
лишь сплошной адреналин। Пусть будет хотя бы так।
Как только я смирюсь с тем, что не к чему стремиться,
в этом у будет заключаться смерть।
Господи, как меня пугают эти глаза, пустые, безжизненные,
заплывшие жиром...
Меня распинает явь। И все вот так смотрю в глаза пустоте
взрослыми глазами। Нет। Она неперманентная।
Приходит урывками, наканывает волною,
заполоняя каждый кусочек, каждый угол в душе.
И тогда я лежу без сознания। И полуживость-полумертвенность
эта- цена тому полету, который испытываешь накануне।
Обрубки крыльев валяются где-то рядом। И смотрю
на них и плачу как ребенок, потому что меня лишили
главного।:Восторга Счастья Полета...
Все должно быть по-другому।
Как будто некто наблюдает, испытывает меня:
насколько сильно и как долго я это хочу।
И я все думаю: в очередной раз не забуду ли
я для чего пришла, откуда свалилась и чьи это
крылья лежат рядом?
Потому что если забыть, забыться сном,
то кто пробудит?
Ведь вокруг уже спят। Их так много।
А те, кто не спит, летает। Но их их ведь на дне!