В лоб  свет нещадно лупит,

Рождение дня нового трубит,

Меня своей чрезмерностью губит,

Живые слова срываются с  губ:

«Мактуб, мактуб, мактуб…»

Чертит Рука многоликие судьбы

На перчаток ажурных раструбах,

Н а тонких, ветвящихся сосудах:

Кому-то пролагать чрез небо гать,

И строчки, рвущиеся наружу, слагать,

Кому –то  - стаю воронья встречать,

И урожай зернышек рассыпанных собирать…

Кому –то в землю класть компост,

Кому –то держать и на Пасхе пост,

Кому-то быть обрызганным камуфлетом,

Кому –то  - облеванным куплетом…

Кому – то ждать взрывающий равновесие релиз,

И журналистам – отчаянный чиз,

И наблюдать за ребенка шагами,

И складывать  с ним оригами…

Кому – то по – шагаловски летать,

Чтобы приземлиться и плакать потом,

И жадно засыпать летучим сном…

О  сколько масок у зачатого ночью дня,

Как его  съесть – решу я сама,

А кочерыжку выброшу из окна,

Чтоб ночь выпила все соки вновь из меня!