О Боже, как больно утром

Открывать сонные глаза

И, шаря по подушке,

Тщетно искать тебя!

И, быть может, и не нужно,

Притягивая силы зла,

Мне под волынку скуки

Вспоминать в беспамятстве тебя…

И проклинать скорости минуты,

Бегущие по циферблату дня,

И понимать: чертовски трудно

Оставаться живою на вечность – любя.

О Боже, как мне скучно:

Нести  ярмо день изо  дня

И  повторять: все же нужно

Жить, чтоб вновь встретить тебя!

28 мая 2013

Выдавливая небрежность из себя

И обезоруживая неуловимостью тебя,

Сдалась без боя я,

И ты запер  в клетку  страсти меня.

 За решеткой  незримой чертит знаки рука,

Она зовет нас в облака,

И в  те воздушные эфира края,

Откуда родом - я.

Я летать хочу, но без тебя я не сумею

Вернуться в мою  родную Ниневию

Из проклятой клетки, что темнее

Ночи из-за обольщения змия…

Мне холодно – согрей меня,

В клетке душной – безвоздушной  замерзаю я,

И я, прощаясь с землею на века,

Хочу забрать  и тебя в родные мои края.

Н а  вечнозеленой паперти  чувств – вновь она -

Душа утонченная моя -

Спокойна… красива… волнующе холодна…

В охристо - желтой помпе она нема.

Вместо главы – лепестков розы чадра,

На шее – сребрится пахты роса,

В сосцах застыли раухтопаза глаза,

Агатовые кляксы красуются в районе 4 ребра.

Белла, ненаглядная моя,

Кто похитил тебя у меня!?

Кто украл теплоту твоего плеча,

Кто прельстил тебя скользкостью ножа!?

Милая, где  чистота девственная  утра,

Что сжигала зной тернистого  дня?

Где прохлада чистого весеннего ручья,

Коим журчали твои нежные слова?

Белла лилейная моя, чаша серебряная моя,

Как разбудить тебя ото сна,

Мое сердце размельчает жерновами вина,

Проснись, жизнь моя!

Скрипка и Музыкант

Скрипка вдыхала сумбурно

Пламя тех призрачных бурь,

Когда рассвет за рассветом встречал июнь

И охали ветки, царапаясь светом буйным…

О как она жадно трепетала

И под игру ветра она стонала

И надеждою ласк она дрожала,

И к себе тонкою грустью призывала,

Как, наконец, неженка попала

Под власть  глаз жестких патруль –

И что-то у нее оборвалось, быть может, 5 струн...

О как глупышка наша страдала

И трепетала и дрожала,

И ей казалось: будто целый пуд

Страданий взгромоздил смычка корунд.

Иль может это туфель музыканта стук

Ее заставил разбиться под жадностью рук,

Что так и не смогли произвести нежности звук,

А лишь ноты адских мук.

Вернись ко мне,

Я без тебя замерзшая лоза,

Вернись ко мне,

Я так хочу в твои карие бесстыжие глаза,

Вернись ко мне

И согрей от холода меня,

А я от жара пламени спасу тебя.

Вернись ко мне

И пусть твоя рука

Ласкает мои волосы, плечи и глаза.

Вернись ко мне

И пусть сладчайших дней наших пелена

Растопит лед в сердечке у меня.

Вернись ко мне:

Я твоя замерзшая лоза,

Что хочет так попасть в твои раскосые глаза.

Вернись ко мне:

Ведь  я без тебя мертва,

И весь мир мой застлала дегтярная слеза,

Вернись, мне без тебя нельзя.

Как хорошо, что существует весна.
Как хорошо, что есть лето.
И как хорошо быть живой.
Просто дышать и чувствовать свой пульс.
Смотреть в глаза детям.
Но меня иной раз смущает мысль о том, что
все проходит. И жизнь наполняется ядом.
Для христианки должно быть не страшно.
А мне страшно. Хотя, возможно, я еще младенец.
Наверное, когда достигают люди определенных целей,
тогда реально становится грустно им.
Не к чему стремиться. Все есть. И трудно расставаться со всем нажитым.
Вроде бы полет прекрасен. И переход. Но из- за привязанности
ко всему земному не хочется взлетать. БАРЬЕР.
А мне всегда казалось, что для меня не существует преград.
Из-за самонадеянности и тщеславия.
И, да -я забыла- хорошо, что мои дети не читают мой блог.
Сыну бы не понравилось. Точно знаю. Он настолько меня любит,
что даже не хочет, чтобы меня посещали такого рода мысли...

Бездонный Колодец

Прикоснись к моей шее губами

И – пей меня-

И – почувствуй: я отныне

Бездонный колодец для тебя!

Я бегу к тебе радиоволнами

И зову тебя дикими аккордами,

И ощущений острых дзотами,

И пьяных бдений мокротами…

Я зову тебя мощными волнами,

От которых не отмашешься строками,

И не скроешься за зонтами.

Я кричу к тебе десятками гостиниц номеров,

По которымрикошетится мой зов,

И рассыпается женских улыбок твой улов.

Я заманиваю тебя сотнями снов,

Сотканных из нитей нежности оков

И тихих, щекочущих рецепторы слов:

Марэ мазадор…

Ты дымишь в мое лицо никотином

Ты  дымишь чрез мили в мое лицо никотином

И встряхиваешь мои нервы адреналином,

Стрихнином и липким вазелином…

Ты дымишь в мое лицо дрожащею рукою

 И говоришь, что хочешь быть со мною,

Но не такою, а немножечко другою…

И я плачу так, что на небе не остается ни кусочка солнца,

А лишь только тусклое, бесцветное, жалкое оконце.

В лоб  свет нещадно лупит,

Рождение дня нового трубит,

Меня своей чрезмерностью губит,

Живые слова срываются с  губ:

«Мактуб, мактуб, мактуб…»

Чертит Рука многоликие судьбы

На перчаток ажурных раструбах,

Н а тонких, ветвящихся сосудах:

Кому-то пролагать чрез небо гать,

И строчки, рвущиеся наружу, слагать,

Кому –то  - стаю воронья встречать,

И урожай зернышек рассыпанных собирать…

Кому –то в землю класть компост,

Кому –то держать и на Пасхе пост,

Кому-то быть обрызганным камуфлетом,

Кому –то  - облеванным куплетом…

Кому – то ждать взрывающий равновесие релиз,

И журналистам – отчаянный чиз,

И наблюдать за ребенка шагами,

И складывать  с ним оригами…

Кому – то по – шагаловски летать,

Чтобы приземлиться и плакать потом,

И жадно засыпать летучим сном…

О  сколько масок у зачатого ночью дня,

Как его  съесть – решу я сама,

А кочерыжку выброшу из окна,

Чтоб ночь выпила все соки вновь из меня!

И снова

И снова стало мне больно.
И снова закапали кровью стихи...