Снова хочу словить пригорошнями песок времени.
Тщетно. Боль узелковая подкрадывается к горлу и
душит. Я все еще живу.
Меня спасает мысль: когда меня не станет, останется
Едема сад. Он вне времени и вне боли.
Я останусь. Не в словах. Нет. В шепоте ветра,
в лепестках ирисов, в крыле черного лебедя...
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий