Winter

понедельник, 16 ноября 2009 г.

На днях я заглянула в художественную галерею. Там появились новые картины. Две из них пришлись мне по вкусу. Одна из них была с пейзажем, другая-
с портретом. Пейзаж был написан в особой технике, что заставило меня стоять рядом
минут 10. Обычно в пейзаже есть что-то одинокое и грустное. От чего и не хочется
задерживаться на таком пейзаже. Но в этой картине была жизнь, была радость и
надежда. И даже ожидание чуда, либо пребывание в нем. Там было несколько слоев.
На самом поверхностном были белые мазки, вернее вся картина была ими испещрена.
И этот белый слой проникал в сознание чувством света и тепла.
Вторая картина - портрет девушки, сидящей на столиком в кафе. Она- одна, руки лежат
на столике рядом с бокалом вина. Можно было бы назвать эту картину " Одиночество",
но ее зеленое платье никак не увязывается с таким грустным названием.Удивительно,
когда ты чувствуешь, что ты разговариваешь с картиной, а может не ты,а она говорит
свой монолог пока ты находишься во временной спячке. Тоненькой нитью между мной
и картиной льются образы. Это мои образы или автора?
Вдоволь наглядевшись, я еще раз прошлась по другим картинам и вспомнила те
картины,которые были в национальной галерее. Иману там было скучно. Картины
там он назвал неживыми, а я бы добавила, что есть картины с масками. Что можно
вынести для себя, если натянута маска на портрет? С кем тогда поговорить?
Конечно, хочется найти картину, в которой проглядывется частица души.
Художник в свой образ должен вдохнуть дыхание жизни, иначе картина будет
тонуть мертвенностью образа в сознании зрителя, захламляя его.